La rue n'est qu'une série de boutiques étroites, toutes ont une petite mezzanine qui sert de couchette. Dans l'une, des ouvriers, assis sur des sacs de plâtre, puis un Tea shop, un Fresh Chicken center avec ses cages à poulets, des repasseurs, des tailleurs, un matelassier. Une famille est devant la télé, un homme, accoudé à l'extérieur, la regarde par la fenêtre. La rue débouche sur le marché, en plein air, dans un dédale de ruelles. Moins de bruit qu'ailleurs, peu de voitures peuvent passer. Couleurs, odeurs des fruits et légumes, bien rangés en pyramides luisantes dans des paniers ronds. Petites aubergines, melons, carottes rouge foncé, papayes, herbes, épices, riz, poissons frais. Odeur épicée de la friture vendue par les marchands des rues. Lanternes à gaz allumées sur chaque chariot. Un barbier, une mosquée, des bijoutiers regroupés dans une ruelle, un marchand d'échelles et d'échafaudages de bambou. Au fond d'une cour, de la musique, des enfants dansent en poussant des cris de joie. Ils éclatent de rire en me voyant.

Tout à coup, on est pris à la gorge par l'odeur âcre, bien reconnaissable d'un bidonville, imbriqué dans le marché. Sans transition, la boue, les enfants endormis par terre, les femmes errantes.

C'est l'heure où les bidonvilles se réveillent. Chacun vaque à sa toilette le long des voies. Ils font leurs besoins en regardant passer le train, à quelques mètres, les couilles à l'air. Les femmes font sécher le linge sur les cailloux le long des voies. D'autres font leur toilette, se frottent les gencives avec les doigts, mieux vaut ne pas regarder avec quelle eau. Des familles, groupées, prennent leur repas sur le sol, au milieu des immondices.

De temps en temps, une lueur de fraîcheur verte, des carrés de verdure : ce sont des jardins potagers bien tenus, aménagés sur quelques mètres de large le long des voies.

Des petits marchands vendent des plats en sauce sur de petits plateaux à compartiments. Les gens mangent avec les doigts, enveloppant la nourriture, de la main droite, dans des morceaux de " nan " frits. Des marchands de thé au lait, très sucré sont assaillis. Mieux vaut ne pas faire attention à l'état des récipients.

Dans la ruelle à côté de la halle, c'est déjà un semi bidonville, mais on vend encore du poisson. Des enfants trient les crevettes et les poissons sur une bâche, les rincent dans l'eau du caniveau qui déborde sur la bâche. Les gens dorment sur place, dans des échoppes improvisées de bouts de planches. Des femmes et des enfants vont chercher l'eau au seul point d'eau, des jarres d'aluminium sur la tête. Soleil du matin, couleurs vives des saris, silhouettes gracieuses des porteuses d'eau.

Dans une autre ruelle, les marchands de vêtements commencent à s'installer sur des échafaudages de planches disparates. Des marchands d'eau circulent avec des tonneaux, des citernes métalliques ; les gens y vont avec leurs jarres.

Je retrouve à nouveau les corbeaux du marché à la viande. Et tout à coup, le choc : un homme grisonnant, couché par terre sur le dos, les bras en l'air; à côté de sa tête, une sébile. Les yeux fixes, presque plus de dents , la langue sortie, il expire une litanie de borborygmes. Ses jambes ne sont plus que des moignons désarticulés pas plus épais que l'os, agités de convulsions. Les gens passent en frôlant ce lambeau d'homme torturé et agonisant sans le regarder... sans le voir ? Insoutenable.

A côté un panneau officiel " Gardons Mumbaï propre et vert ".